Как умирают люди
На днях приснился один сон, которому трудно найти объяснение. Он психологически тяжел, а потому я разгружусь на вас – перекладывание мыслей на чужие плечи здорово облегчает.
Представьте себе серый, дождливый день в дальнем переулке города. Передо мною приличных размеров приземистое промышленное здание. Там, внутри, есть только один человек. И он устал от своей рутинной работы. Впрочем, очень вежлив.
— Назовите себя, — спрашивает он.
— Фома Тунгусский.
— Очень хорошо. Подождите десять минут.
Он заряжает машину — она начинает ткать белую простыню. Для меня. Это так надо.
Дело в том, что я совершенно добровольно пришел сюда умереть. Нет, я этого не хочу, и меня никто и не заставляет! Просто так надо.
Когда через три минуты машина соткет для меня белую простыню, работник постелет ее на стол. Мне останется просто лечь туда. И все.
Я смотрю, как бездушный аппарат доделывает последние сантиметры и страх начинает проникать в мое сердце.
— Успокойся! – говорю сам себе. – Просто ляг на нее. Зажмурь глаза. Одна секунда.
Сотрудник достает готовый продукт и с видом уставшего бюрократа расстеливает на столе. Морщась, поправляет складки.
— Ложитесь, — показывает он рукой.
У меня льет пот.
— Можно я покурю перед этим?
— Да сколько хотите, — равнодушно отвечает он и возвращается к столу писать какие-то бумажки.
Я выхожу из здания. Закуриваю. Пытаюсь курить маленькими затяжками, дабы оттянуть время своей смерти. И в то же время понимаю, что секунды ничего не решают. Но, как они приятны!
Внезапно, небо очищается от облаков и выглядывает солнце. Появляется прохожие. Одного я хватаю за руку и спрашиваю:
— Как умирают люди?
— От старости, от несчастных случаев…
— А сами?
— Нет. Не ходите туда, молодой человек.
— Правда?
— Правда!
А потом я проснулся. Это было самое счастливое мое пробуждение за всю жизнь. Берегите себя