Июнь закончился
Казалось бы, апрель прошёл давно,
Грустить о нём, казалось бы, с чего бы?
Всё правильно, друзья, конечно, но
Июнь бездарно многими проёбан.
Пока тепло. Но, блядь, уже июль!
Пока мы все чего-то очень ждали,
Июнь сбежал, а мы остались, хуль...
Треть лета мы талантливо просрали.
А где-то парус белый, как в кино,
Мулатки, пальмы, алкоголь, конфеты...
А ты глядишь задумчиво в окно
И пишешь сочинение про лето.
Про то, как дам вином не угощал,
Не загорал на Ибице и Ницце,
Не ездил, не летал, не посещал
Любой курорт, ни здесь, ни заграницей.
Про то, как ты не плавал стилем кроль,
И не плясал под звуки кукарачи,
Ты всё просрал. В твоих строках лишь боль.
(как будто раньше было все иначе)
Как будто раньше было всё не так,
Как будто завтра будет не как прежде...
Но хули ты грустишь, блядь, как мудак?
Ведь главное не отпуск, а надежда.
Взойдёт луна, как золотистый грош,
Разлив в ночи лучи добра и света.
Июль и август тоже проебёшь
И будешь ждать до следущего лета.
Обсудить у себя
1
Грустить о нём, казалось бы, с чего бы?
Всё правильно, друзья, конечно, но
Июнь бездарно многими проёбан.
Пока тепло. Но, блядь, уже июль!
Пока мы все чего-то очень ждали,
Июнь сбежал, а мы остались, хуль...
Треть лета мы талантливо просрали.
А где-то парус белый, как в кино,
Мулатки, пальмы, алкоголь, конфеты...
А ты глядишь задумчиво в окно
И пишешь сочинение про лето.
Про то, как дам вином не угощал,
Не загорал на Ибице и Ницце,
Не ездил, не летал, не посещал
Любой курорт, ни здесь, ни заграницей.
Про то, как ты не плавал стилем кроль,
И не плясал под звуки кукарачи,
Ты всё просрал. В твоих строках лишь боль.
(как будто раньше было все иначе)
Как будто раньше было всё не так,
Как будто завтра будет не как прежде...
Но хули ты грустишь, блядь, как мудак?
Ведь главное не отпуск, а надежда.
Взойдёт луна, как золотистый грош,
Разлив в ночи лучи добра и света.
Июль и август тоже проебёшь
И будешь ждать до следущего лета.
а месяцы летят… ну просто страх
нет и минуты поваляться на траве
Проблема то совсем не в месяцАх
Проблема в ох… евшей голове))
после сорока время летит как Альфа-Ромео с дипномерами по трассе